DETRÁS DE LA PUERTA

Mi concubinato con Margarita hoy cumple diez años. Al principio no me casé con ella porque soy de la convicción de que la pareja debe conocerse bien primero, y evitar así lamentaciones o dramas en el futuro. A los años después le señalaba que lo responsable en toda boda era una casa amoblada. Pasan y pasan los semestres y los sólidos argumentos se me van acabando, mi filosofía se debilita, los discursos persuasivos se repiten y ya son absurdos. Pensándolo fríamente el hombre nace libre y de esta manera debería expirar. ¿Por qué atarse? El concubinato eterno concuerda con mis más firmes convicciones. Otros, no soportan la presión o amenazas y terminan dando el sí con una cara de felicidad que es discutible. Pocos llegan al final.

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PSIQUIATRA Y MOTOCICLISTA

Es desconsolador ser doctor en psiquiatría, académico, atender una clínica y ser un perfecto inepto, en silencio. He atendido a mil personas y a ninguna le he cambiado el corazón, su vida. El diagnóstico es científico, detallado y potente, y la solución es a la final infecunda. Fármacos, terapias, consejos y nada, el fondo del ser del paciente sigue igual. La invención de tanto fármaco es sólo un negocio multimillonario. Los temores, esquizofrenias, trastornos, terrores, fobias, sicopatías, vicios, frustraciones, desviaciones, rabias, rencores y manías, continúan ancladas al fondo del alma, por siempre, aunque esté drogado todo el día o parezca que se está recuperando. El loco que visita al psiquiatra sigue igual, es que somos expertos supuestamente en el análisis, en dar en el clavo. El electrochoque es cruel, los psicotrópicos una apuesta peligrosa e irresponsable. La esterilidad es el alma mater de la psiquiatría, todos lo saben y nadie lo grita con un megáfono, por un orgullo mal entendido. Cada sábado me subo a mi motocicleta estimulado, con tatuajes, mujeres desordenadas, cervezas y todo, e intento olvidar mis interminables derrotas y frustraciones profesionales, a más de 100 kilómetros por hora en la carretera, con casco. Lentamente daño mi salud mental, por culpa de la ansiedad. ¿Quién transforma el ser en otro ser? En mi trabajo las enfermedades duras son incurables, y yo, entre tanta teoría dudosa o conjetura refinada, me he sentido un estafador pío. En el aula soy un arcángel circunspecto de la ciencia, un espejo. Tanta mentira me va a fulminar. Que alguien me salve.

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AMOR DIVINO

Al decenio después que lo ordenaron sacerdote en la catedral empezó a frecuentar a Ingrid, la que sería el amor de su vida. Después de bautizar, perdonar pecados y de predicar de la santidad católica con convicción y fluidez, se entregaba con pasión y erotismo a Ingrid, quien le correspondía en todo, en todas sus fantasías, año tras año. La rutina de la parroquia no variaba y ella era religiosa en la ingesta de pastillas anticonceptivas. Al celebrar sus 20 años de concubinato, en el más absoluto secreto, el cura no fue capaz, y nunca lo fue, de contarle a su amada que una vez le fue infiel, en un largo retiro espiritual que se hizo en el sur. No tolera ver sufrir a su fogosa Ingrid, que con los años se deprimía horriblemente, de vez en cuando, porque la clandestinidad liquida la siquis de cualquiera. Es que ella anhelaba una familia normal y él el amor divino.

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HIPPIE, UNA FLOR DE PAPEL TÓXICO

Esta contracultura impactó a una sociedad fría, consumista, materialista, conservadora, impía y cínica, en donde los rockeros por tropel y muriéndose de a uno drogados eran la maleza, la bestia impredecible en su selva de enredaderas hipnóticas.
La guerra de Vietnam transmitiéndose por la televisión con bolsas negras marchando a casa al compás de una guitarra alienada, la pastilla anticonceptiva elevada a la categoría de sacramento del sexo sin anillos, un racismo aprobado por la exasperante modorra y la religiosidad imperantes, esa forma única de vivir establecida por los amos, la marihuana como testimonio del credo y la búsqueda de una paz inviable, en medio de la andanada de meteoros, lo reventó todo. Celebraron un concilio ecuménico en Woodstock que resultó ser el epílogo de una utopía erigida sobre humo, pelos largos y coitos dúctiles. La existencia sencilla y dichosa a la que postulaban terminó siendo fatalmente compleja y tragicómica, ya que desde la era cavernícola, el ser humano siempre ha pactado o impuesto disímiles regímenes, por sobrevivencia o ambición. El relajo no es ni ladrillo ni muralla. Se alucinaron tanto que extraviaron la comisión, el espíritu y el supuesto rumbo, aburguesándose antes de tiempo, sin recato. A los horarios y sus corbatas de nudo perfecto se les reintegró con su arrogante y brillante corona. El melenudo rebelde se uniformó y es un soldado modélico de la maldita modernidad y de su asombrosa desidia, hasta hoy, y le reprocha a las nuevas generaciones de chiflados y desordenados la falta de mística.

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NO TE COMPORTES COMO UN LOCO

En este manicomio todos los días son idénticos porque soy un número más, una inyección más para la rijosa enfermera. Me recluyeron por tener mis facultades mentales algo perturbadas y el alma limpia. Nunca hice ningún daño. Era el clásico estorbo de la familia y los vecinos. Allá afuera la gente normal se mata, se alcoholiza y se deprime permanentemente por eso, porque es estándar. Cierta locura es productiva, artística, conveniente. Las medicaciones del psiquiatra me transformaron en un esclavo de sus drogas. El facultativo empeoró mi situación emocional y física. Puedo jurar ante un notario que así fue. Ahora no deseo residir allá afuera porque me asusto mucho y a ellos este sitio les aterroriza como si fuéramos un misil pío. En este mundo sádico y paranoico mi supuesta locura es todo un problema. El psiquiatra, que jamás ha sanado a un enfermo mental en su carrera, soluciona todo encerrándonos o enriqueciendo al farmacéutico. Él es la autoridad científica en asuntos mentales y todos le obedecen. Eso sí, acá adentro todos somos drogadictos. Yo fallecí el día que ingresé a este macabro lugar. La muralla de la compostura es la que nos separa, siempre. Somos una minoría dura. Los relegamos.

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AMOR A MIL

Laura, definitivamente no entiendo a las mujeres. Me lancé de la azotea de tu edificio de veinte pisos en parapente, para que me vieras con dulzura desde la ventana de tu tercer piso y nada. Estabas escondida en la letrina, enfadada o avergonzada. Me miraste y la ira te atrapó. El secador de pelo que te obsequié nunca funcionó, mas nunca usaste la garantía de tres meses de la tienda, ¿tal vez por orgullo, o ahora soy indigno? ¿Qué te pasa Laurita? ¿Se dañó mucho tu pelo? ¿me crees excéntrico? El secador estaba de oferta y me tenté pensando en ti y tú lo despedazaste. Yo nunca sirvo el café tan caliente y mi perro doberman te confundió con un ratero o un gato: lamento lo sucedido. Las heridas fueron superficiales y en unas semanas estarás totalmente sana y repuesta. Nunca fue mi intención ridiculizarte. También me lancé en paracaídas con un canasto de rosas multicolores para recuperarte, y me cerraste la ventana, sin más. No supe que hacer con el canasto. Acepto que a veces soy descuidado o chiflado, pero desde que me golpeaste la nariz con tu puerta, no soy capaz de conducir mi bicicleta en línea recta. Dada mi hiperquinesia desde niño tengo una actividad motora extravagante o acelerada. Si hago locuras es por ti ¿Por qué borraste todas mis fotografías de tu Facebook? ¿me quieres borrar del mapa? Estoy luchando por alejarme de mis acostumbrados accidentes y tú no me ayudas. Por ese gran amor que siento por ti estoy dispuesto a encerrarme temporalmente en un hospital psiquiátrico como lo recomendó tu padre, con electroshock incluido. Comprendo la furia de tu madre. Mi amada madre también ha querido lanzarme al río. Toda mi vida ha sido así. La próxima camioneta que compre será submarina, con un botiquín de primeros auxilios y con cojines, te lo juro amor, y nos besaremos en un ambiente más seguro y antisísmico. Laura, cada vez que me ves cruzas la calle nerviosa y eso me duele mucho. Por favor, no te cambies de ciudad. Al principio te reías con mis bailes, cantos, saltos y divertidas locuras. Era entonces un buen partido y ahora huyes de mí a mil, sofocada.

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ELLA O YO

Después de veintidós años de matrimonio Anselmo despide en el camposanto a su joven y primera esposa Melisa, fallecida a los treinta y nueve años de edad por un cáncer, que los unió vigorosamente los últimos años. Concluido el duelo y esa soledad que el hombre no soporta, comenzó a galantear a la Gladys, tres años después, madre soltera que también terminó adorándolo. Se casaron, capturando una dicha que sólo era interrumpida por los celos enfermizos y destemplados de la nueva compañera.
-Anselmo, ¿me amas?
-Mujer, otra vez con lo mismo.
-Dime si me amas o no.
-Gladys, sabes que te amo, no lo preguntes tanto.
-¿Estás seguro de tu inmenso cariño?
-Sí, lo estoy. Sí, sí, sí, sí, sí.
-Entonces contéstame con claridad y mirándome: ¿a quién amas más? ¿a Melisa o a mí?
-Otra vez con esa cantinela. Melisa falleció hace seis años y mi cónyuge ahora eres tú. Tú sabes que a ella la amé.
-Y si tu primera esposa estuviera viva y aquí, ¡¿a cuál de las dos escogerías?!
-Gladys, tu sicólogo no nos ha servido y tu encerrona emocional es un absurdo.
En su momento quise a Melisa y ahora a ti.
-¡¿Soy yo la mujer que más has amado en toda tu vida, dímelo ya?!
Exceptuando sus enloquecedores e intermitentes celos, Gladys era una esposa descomunal y fogosa y el católico Anselmo no toleraba ni las separaciones ni las mentiras, así que reuniendo todos los detalles posibles de sus dos matrimonios se propuso resolver con premura y acuciosidad a que mujer amó, ama o amaría más, con la seriedad que el caso ameritaba. Cualquier conclusión derivará en Gladys como la gran triunfadora, obviamente. En el área del corazón las mujeres son sensibles y cualquier paso en falso del varón trae desenlaces impredecibles. Anselmo era un ángel.

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UN GRANUJA Y UNA DISYUNTIVA

El deseo de abastecerme de algunas bolsas de jugosas manzanas rojas, me guió al almacén del iracundo y mísero don Pedro, de delantal blanco.
-¿Cuánto vale la bolsa de esas manzanas? –pregunté.
-Quinientos pesos –respondió el almacenero.
-Dame ocho bolsas y páguese -con un billete de cinco mil-.
-Tome el cambio.
A las dos cuadras de regreso a casa y pasando por la plaza de la villa, me percaté que el egoísta almacenero me dio mil pesos demás en el vuelto. Dos billetes de mil venían pegados. Allí comenzó mi dilema. Sentado en una platónica banca de la plaza recordaba la avaricia de don Pedro, frente a las pellejerías y agudas aflicciones experimentadas por esta comuna rural, sobre todo la del último terremoto. Una ráfaga de fotografías vívidas volaban dentro de mí, como evidencias que no daban tregua. Me puse de pie e inicié mi marcha nomás. Fueron tantos los gestos históricos indeseables del almacenero, que obviamente no se merecía que le reintegrara el verde billete de mil pesos que me donó involuntariamente. Dios lo multó y yo no me iba a involucrar. Y seguía caminando. Mentía con tal desparpajo y destreza que muchos concluimos que entraría pronto en el apostolado de la política. Avanzando sin vacilar y enrabiado ingresé raudamente a su gran local y le devolví el billete de mil pesos. Y floté en el aire, limpio.

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