(85) LICEO A-5, JOVINA NARANJO, ARICA

Egresé el año 1980 del sobresaliente Liceo A-5 de Arica. Éramos un semillero de proezas, la gran esperanza del futuro, los súbditos del mañana. Presentarse el lunes antes de las 8 am, cantar el himno nacional con patriotismo, mirarle las piernas a mis compañeras con recato, entrar a la sala a elevar nuestro espíritu e intoxicarnos de conocimientos. Mis profesores eran dignos, profesionales, dedicados. Dejaron huellas, dentro de las escuetas posibilidades existentes. Algunos tenían una paciencia santa con los burros. Salir al recreo era un regocijo. Como era pobre, pocas veces me compraba un berlín. Había una pedagoga que era amada por muchos, por su cintura que era un paradigma. Soñar con ella era gratis, sin multas. En el aniversario bailábamos en el patio del establecimiento con la banda musical “Los Catedráticos”. Cada alumna era más guapa que la otra. Se embellecían del pelo a los talones. Por alguna razón me sentía feliz. Esa tontera de pensar que la juventud es eterna. A Carmen nunca le pude dar un beso. Los feos se sientan en la última fila. La candidez y la mocedad son breves. En diciembre recibimos nuestro diploma en el Fortín Sotomayor y mi amigo Leonardo gritó por última vez “Ele ce i, ele ce o, Liceo A-5”. De ahí muchos se fueron a un destino incierto. Después de dar la prueba de ingreso a la Universidad, muchos agacharon la cabeza con resignación. La mala educación pública es una decisión política deliberada. La economía necesita vasallos con valores firmes. Al final, terminé siendo un atorrante más de mi amado Chile. Con sesenta años de edad me paro frente a mi siempre querido Liceo estatal y no sé si reír o llorar. Nunca compré acciones en la bolsa. Tengo sentimientos contradictorios, hondos, asoladores. Carmen no me invitó a su boda. También siempre me desestimó, con disimulo. Soy un ladrillo más de un edificio más.

 

 

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JAIME FARIÑA MORALES

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(84) HORAS EXTRAORDINARIAS, UN OBSEQUIO

Al director del instituto estatal “El Sol Brilla” le asignaban cada año, del erario nacional, varios miles de dólares para el ítem horas extraordinarias, por la sobrecarga laboral informada, con lágrimas, en la petición de cada presupuesto corriente anual al nivel central. La educación de los postergados no tiene precio. Cada mes autorizaba las horas a los colaboradores más necesitados y esforzados, y a los más leales. Soportar la extensión de la jornada era terrible y muy aburrido, mas era el requisito para que te pagaran el inmerecido sobresueldo. El Tik Tok era uno de los pasatiempos preferidos de los funcionarios que marcaban el reloj control a las 20 horas. Terminada la jornada ordinaria aparecía la creatividad, la buena conversación, el buen café. Por turnos, cada uno contaba su vida entera. Lo importante era matar las tres horas extraordinarias sagradas de cada día. Había uno que daba clases de salsa, con discreción. La salida formal era a las cinco de la tarde. Distribuir los recursos fiscales con afecto y cierta equidad era un principio ético en el director del instituto. Los que anhelaban acceder a este beneficio laboral tenían que esperar algunos años y estar bien evaluados. A una, la más mimada, le autorizaron a venir los sábados. Marcaba el reloj en la mañana, se iba para la casa y volvía a las 18 horas a marcar otra vez. Los sábados no trabajaba un minuto. La envidia era generalizada porque era la que más cobraba horas extraordinarias, sin laburar, como era la sacra tradición en todos. De la descripción de los cargos se desprendía claramente que con la jornada ordinaria se cubrían todos los quehaceres y sobraba tiempo, para un buen café. El director está masticando como fundamentar un suplemento económico en el ítem señalado. La imaginación prevalece, guía el camino. Cada centavo fiscal se cuida con un trabuco.

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(83) EL FESTIVAL DE LA PARROQUIA

 

Cansados los sacerdotes de que discutan todo el día del régimen del dictador Pinochet, decidieron organizar en la parroquia más importante del barrio de Lo Prado un “Festival para Jesús” y recordar así que la función número uno de la iglesia es la salvación del alma, sin desmarcarse de la realidad social política. Elevar el espíritu era la misión. Yo como compositor aficionado inscribí mi canción “Paz”, que la cantaría Renata, la que seguramente iba a ser mi polola, después de unos besos en la plaza, de relativa importancia. Ella cantaba bien y le encantó la idea de interpretar mi tema. En medio de los ensayos, yo seguía conversando, a veces largamente con la atractiva Sabina, sin besos, por ahora. Yo no estaba comprometido y Renata se enteró de mis candorosos coqueteos por fuera y se enfadó sin que yo lo supiera. Cuando ella interpretó “Paz” en el festival yo quedé perplejo y decepcionado, sentado en la primera fila. Le había cambiado la letra a mi canción totalmente. Me fui triste a la casa tratando de entender a las mujeres cuando se fastidian. Y para mi desgracia Renata y Sabina residían en casas pareadas y eran amigas desde kinder. Mi desprestigio era exagerado e injusto y no había motivos para que ingresara al Confesionario. Creo que añadí unos meses en el purgatorio con mi falta juvenil, nada más. Mis manos estaban limpias, porque no toqué nada indebido. Perdí a la Renata, a Sabina y mi apostólica canción se fue al cuerno. Dios me había abandonado inexplicablemente, y yo, esforzándome al máximo en escribirle una canción que le exaltara. Así no vale.

 

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(82) LAS VICTORIAS DE LA ERA VICTORIANA

La elite no es trabajadora. Están dedicados a fornicar, jugar, cazar y saquear, en donde se presente una oportunidad. La miseria, los malos olores y la esclavitud son efectos colaterales que hay que asumir, por un bien mayor. Con una jornada laboral de doce horas los niños aportan riqueza a la nación. La seguridad laboral es un acto de traición y hay más ratas que hormigas. El sombrero de copa es la burla oficial. Más importante que el pan es la falda larga. Los anglicanos ricos desestiman la parábola del samaritano con una fluidez sorprendente. La monarquía es una mafia instalada y la clase política es su escudero. Todos subordinados a los megabanqueros. Los cocheros esquivan el estiércol y la ira acumulada con habilidad y artimañas condecoradas.

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(81) LAS GERBERAS DE CADA SÁBADO EN LA MAÑANA

Hugo esa mañana, tempranísimo, tuvo una gran pelea con su esposa, embarazada de tres meses. La bella Anahí había sido coqueta en su adolescencia y versada en la cumbia. Se casó con un ingeniero constructor exitoso quince años mayor, que era celoso. La discusión terminó con gritos, agravios y amenazas, una vez más. Hugo la veía arreglada y linda y se preocupaba, porque siempre tuvo admiradores, a pesar de que no había indicios de una mala conducta de su cónyuge, que estaba dedicada totalmente a su casa, a su marido, a su primogénito y al que venía en camino. Ella se sulfuraba con tanta acusación caprichosa. Se casó con él porque lo amaba, entre variadas proposiciones que recibió. Hugo se fue a su oficina a las 7.30 am, después de un último insulto infundado y un sonoro portazo. Ella le propuso asistencia profesional, visitar al párroco y nada. Era un buen hombre y creyente que a la primera sospecha imaginaria se transformaba en otro, extraviando el decoro y el respeto. Como novio fue un santo. La linda figura de Anahí lo mantenía atento y a veces psicótico, sin evidencia alguna. A las 11:45 recibe una llamada del hospital. Anahí se iba de este mundo. Se resbaló en la regadera, tal vez por el estrés y las ofensas. Cuando llegó Hugo al pabellón su galana cónyuge ya estaba muerta. El funeral fue terrible y la culpa lo embargó de por vida, porque lo obrado no tenía perdón posible. Durante cada sábado a las 9 am él le llevaba gerberas a su esposa, sus flores preferidas. Arrodillado frente a su tumba le pidió perdón de todas las formas posibles, durante décadas y nada ocurría. Era un reo perpetuo. No aceptaba esa tesis que señala que el perdón divino existe. Su primogénito ya mayor intentaba consolarlo y no lo lograba. Miraba las fotografías de su sonriente y dulce Anahí y la impotencia lo roía. Ridículas conjeturas fueron el autor intelectual de un fallecimiento inesperado y brutal. Anahí siempre fue inocente de todas las imputaciones.

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(80) PURITANO LABORIOSO

 

Peter Huber era un zapatero remendón y un hijo del Señor en la Ginebra protestante del siglo XVII, un elegido. Tanto trabajaba que terminó instalando una tienda de zapatos y telas y más. Oraba a Dios para prestar un mejor servicio a la sociedad, que es la santa misión de los emprendedores, con variedad de colores y estilos. La calidad del producto era su preocupación número uno. Como buen puritano era austero al extremo, con una faena de sol a sol. El dinero iba a ahorro e inversión. No participaba de frivolidades o deleites carnales. Era un empresario consagrado a Dios, a la iglesia y la familia. Se incrementaba la productividad, disminuían la pobreza y la frustración. Con tanta sobriedad y laboriosidad brotaron con naturalidad el capitalismo, el mercado de capitales. La prosperidad gigante de la patria estaba a la vuelta de la esquina, y la envidia de los países fracasados y paganos también. El rencor cauteloso carcomía al papado. Las ciudades que se plegaron a los principios de la bendita Reforma protestante se desarrollaron en todos los sentidos. Hubo más inversión, más alfabetismo, más ciencia, más cultura, más libertad, más oportunidades. Abundancia en el alma, en la mente y en la billetera. Los derruidos discípulos de la Contrarreforma llorarán sus miserias totalizantes por siempre. La Historia los aplastó. Mastican la rabia con excusas cien veces elaboradas en la Facultad. El gran secreto está en crear riqueza.

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(79) SIEMPRE COHERENTES Y ECUÁNIMES

 

Es muy común que en mi país un número indeterminado de esposas y parejas insulten a sus maridos o convivientes, con un lenguaje vulgar, chabacano y agresivo, y nadie dice nada. Se descomponen con una facilidad sorprendente. El garabato reside en la lengua de la boca. Es espontáneo, explosivo. José Andrés terminó en la clínica porque a su cónyuge se le pasó la mano y lo hirió, con un escobazo fuerte en la ceja, sin mayores consecuencias. Para muchas está prohibido utilizar el español sin groserías y obscenidades. Se morirían de pena. Otras alzan la voz en menos de un segundo y el escándalo no las intimida. La impudicia alimenta el espíritu de estas féminas. La descortesía prevalece. Las feministas criollas están agotadas con tanta violencia verbal y física de parte de algunas señoras y señoritas. Van a marchar por todo el país denunciándolo, decididas, con una fotografía gigante de José Andrés y presentando sendas querellas en todas las comunas, sin arrugar. La dignidad del varón también se defiende. La ecuanimidad no se transa, la ética es indivisible. Las feministas gritan con megáfonos que la violencia es abyecta venga de donde venga, y hay que combatirla sin piedad, de frente y con vehemencia. Miles de hombres humillados y avergonzados le agradecen a estas luchadoras tan encomiable gestión. Dile NO a la violencia de género, a los uslerazos.

 

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